огонь священный..

 Сегодня 23 октября 2022 года. С раннего утра солнце во всё небо. Золотистый рассвет. Вставать не хочется. 05.30, а надо. Служба. Завести старушку «Хюндайку». А она последнее время хандрит. Не держит холостые обороты. Порой сама глохнет. Ей простительно. 40 лет для не русского автомобиля, в русской эксплуатации – это возраст. Потом проехать до с. Сергиевское, взять хор, далее по хуторам собрать желающих быть на службе, всех доставить к храму. Затем всё по чину.
 Прошедшая неделя была, край как, беспокойна и напряжённа. С понедельника работы по строящемуся в в/ч храму. Добыть нужную плитку для пола. По цвету, по оттенку той, что начали класть. А в магазинах свои порядки, правила. Надо заказать, надо подождать. Что ждать. Я этого мастера пол года ждал. Вот он положил 130 квадратов. Оказалось мало. Надо ещё 30. Сейчас. Пока он не ушёл. У него заработок от метров, а не от ожидания.
 Нашёл. В бывшем аэропорту.
 Теперь вместо гула самолётов, тишина керамики. А ведь раньше через каждые 30 минут рейс на Краснодар. Ставрополь, Минводы, Нальчик, Грозный и по мелочам. Два рейса на Москву. А если ты один и надо моментом, то вот тебе легковушка с крыльями. «Супер–Аэро» или «Морава». Доставит за 20 минут в Краснодар, тебя единственного и неповторимого. Раз надо – сделаем.
Теперь другие времена, другие приоритеты. Пока все торгуют, неизменно повышая цены. И, конкретно, с весны, на эту самую плитку: 400х400, цвет 29, 8 мм, «Н» - на 20%.
 Нашёл. Купил. А грузить? Страшно сказать: продавец – женщина, 55 лет, худенькая, маленькая сама таскает из штабеля эти пачки. Кг. по 30.
 Дитя! Оставь! Ты же женщина! Куда такие тяжести!---Так мы завсегда сами.
Побеседовали. Погрузил.
В части солдатики всё сложили. Процесс продолжился.
 Потом доставать лиственницу на панели алтаря. Потом…… Вот и пятница. Отдохну, думаю. Дождь идёт. На улице не потрудишься.
Пошёл курочек покормить. Дал зерна. А там перья, мусор. Публика полиняла. Перья даже на потолке.
Взял веник. Потом лопату, потом вёдра. И так незаметно, полный ковш фронтального погрузчика.
А на мне военная куртка. Современная. Не даром же войсковой священник. Как я «упоминал» автора сей одежонки. Как ему вертелось–крутилось. Это ж надо такое придумать и одеть всю Армию. Совершенно не дышит. Как в дурной парилке. Снять –ветер. Продует. Одеть – весь как курёнок мокрый. Вспомнил наши военные бушлаты. Вот класс! И тепло, и сухо, и дышит, и легко, и мягко. Зачем хорошее менять на плохое? Кому надо? Во всяком случае, не солдату!
Упахался. Простыл. Морозит.
Прогрелся в баньке. Улёгся отдыхать. Ау!
Тому свечку надо в храме поставить. Тому помянуть кого. До позднего вечера.
А в субботу с утра печь подтопить. Купель нагреть.
Двух малышек, Анастасию и Евгению крестить.
А там погребение. 96 летнюю Анну Петровну проводить на вечный покой. И, опять, до вечера.
 Поэтому и воскресенье с трудным подъёмом оказалось.
 Рулю.
- Господи, дай сил не огорчить людей своей немощью. Только в твоей это власти. Потом, после службы залягу на восстановление.
 А самого морозит. Да солнце низкое и яркое прямо в глаза.
Женщины про своё лопочут. Про огород, цветы, пора чеснок сажать, а земля мокрая.
Вот и добрались. А тут пономаря нет. Сам про всё. Спасибо сынуля увидел, что никого в Алтаре, пришёл помогать. Так и отслужили.
Потом слово пастыря. Потом косточки «помыли» всей Европе и США, и остальным, кому заработалось.
Попрощались. Ст. лейтенант Павел повёз всех по домам, а мы к себе. Завтракать и отдыхать.
Прилёг. Как и дремлю. Или засыпаю. А тут моя бабуля прорисовывается с дедушкой. И... «...Не пробуждай, воспоминаний. Минувших дней, минувших дней,- не возродить былых желаний в душе моей, в душе моей.»
 Я их вижу так явно, что можно притронуться рукой.
А как они пели этот романс при жизни!!!
 Домик стоял на углу ул. Мопра и ул. Конечной. В Майкопе. Летом окна на Конечную открыты. По ней (улице) только пешеходы редкие. Вся заросла травой-муравой. Сплошь.
 Когда жара спадала, бабушка садилась к пианино и потихоньку наигрывала. Конечно, как не остановиться и не послушать. А потом присоединялся дедушка. Брал свою знаменитую гитару (подарок великого гитариста) и …дуэт. За 60 лет совместной жизни о, как спелись и сыгрались! Всё больше старинные романсы. И пели прекрасно. Бабуля, по молодости, весь мир восхищала.
 - «И на меня свой взор опасный не устремляй, не устремляй; мечтой любви, мечтой прекрасной. Не увлекай, не увлекай.»
 Слушатели замирают. Ни голосов, ни шёпота. Право – замерли.
 Сколько лет прошло. Пожалуй, более сорока.
Нет бабули, Александры Ивановны (Алечка. Баба Аля..), в девичестве – Гранской, нет дедушки, Петра Фёдоровича Бобрикова. А я их так люблю. И тогда, конечно любил.  И я был любимым внуком. И как любимому мне доставалось более всех. С раннего утра за пианино. И бабуля рядом. И самым строгим образом требует всего, что надо. И линейкой тонкой, но болючей, щедро по пальцам, требуя точности исполнения и положения в пространстве. Мальчишки уже давно мяч гоняют, а мне всё уроки и уроки. Музыка, языки, пение, трудотерапия на огороде, в доме. Собственно, и их так учили и воспитывали.
 Как я ныне благодарен моим горячо любимым дедушке и бабушке. И тогда я не роптал. И с удовольствием трудился. Что было тоже их заслугой, пожалуй , даже большей, чем сами результаты трудов. Любить труд! Любить учёбу. Любить дарить людям своё уменье!
Вот дремлю, а романс поётся. Не утерпел. Встал. Включил компьютер. Всякая дрянь лезет валом. Наконец: Галина Ковалёва. Пусть мне будет стыдно, но имя слышу впервые.
 «Однажды счастье в жизни этой вкушаем мы, вкушаем мы. Святым огнём любви согреты, оживлены, оживлены.»
 Какой голос!!! На высоких нотах звенит и уходит за пределы восприятия. И уносит с собой. И я уже там! Там далеко. Вне этого мира. Всех печалей и трудностей. Поражений. Этого дурацкого состояния, когда богатейшая страна, с умнейшим народом, пребывает в странном состоянии. Когда надо перед кем-то оправдываться. Убеждать, уговаривать. Кого. Подлецов! Когда везде торговля, торговля и торговля. Когда стоят заводы. А на большинстве товаров - иностранные клейма.
 «Но кто её огонь священный мог погасить, мог погасить, тому уж жизни незабвенной не возвратить, не возвратить.
 Тому уж жизни незабвенной, не возвратить, не возвратить.»
 И озноб мой прошёл. И тоска, грусть, печаль рассеялась. И воспоминания о прожитых временах потеряли свою остроту. Любовь. Любовь к Отечеству. Любовь ко всему… Только любовь.
 Звучит во мне мелодия. Меняет всего.
 Господи; - как мне хорошо!

Для справки. Автор слов скрыл своё имя под инициалами Н.Н. Музыку написал сын известного московского певца Петра Булахова – Пётр Петрович Булахов. (1822-1885). Романс зазвучал примерно с 1877 года.

Протоиерей Игорь Бобриков
23 октября 2022 г.