До чего же холодный асфальт,
Холод бьет даже через подошвы,
Осень в руки взяла старый альт,
Осень строит похабные рожи.
Ничего не исчезло вокруг,
Только стало каким-то пропащим,
Понимаешь, что в замкнутый круг
Попадать мы теперь будем чаще.
Говорят, у меня жалкий вид,
Не женился, детей не оставил,
Я не с детства такой инвалид,
Богу душу я позже отправил.
Этой осенью буду честней,
Буду пить лишь хорошую водку
И бродить между горсткой людей,
И твердить им про страшную лодку.
Очень скоро, недолго, чуть-чуть,
Гостевать нам на этой планете.
Дальше я не пишу - щемит грудь.
Наша жизнь, что пятно на паркете.
Вот хозяйка придет и сотрет,
И не будем мы больше живыми.
Дорогая, ведь каждый умрет,
Нам с тобой уходить молодыми.
1997 г.
Холод
© Copyright: Юрий Моров, 2022
Свидетельство о публикации №122102306397
Свидетельство о публикации №122102306397
Рецензии
Моё почтение, Надежда Ивановна ! Как раз на днях перелистывал одну из Юриных книг...Помню.
Человек Со Шрамом 24.10.2022 23:18 • Заявить о нарушении
Человек Со Шрамом 24.10.2022 23:18 • Заявить о нарушении
Спасибо, Антон, за память о Юре. Всего тебе самого доброго!
Юрий Моров 26.10.2022 10:53 Заявить о нарушении
Юрий Моров 26.10.2022 10:53 Заявить о нарушении