Dum spiro, spero...
И белый снег, и синь - пролески луговые,
Всё по душе, и всё так просится в строку,
Что гаммы все, как на подбор, голосовые
Стирают муки непрестанные в муку.
Но что та боль, пусть и мучительная, тела,
Когда душа - глухая ночь - ревёт навзрыд,
Она всегда, как враг коварный - под прицелом,
Её творец строками действа не прикрыт.
Как нерв душа, притронусь лишь, она и вспыхнет,
И тот огонь уже вовеки не утихнет,
Он лишь усилит чувство долга во стократ,
Да знаю я, они, долги, покрыты кровью,
А не какой-то там возвышенной любовью,
Одно мне жаль, что жизнь - бессмертье напрокат.
Cogito, ergo sum...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122102303635
Свидетельство о публикации №122102303635
Рецензии