Мне так уже не написать, как это было раньше.
Так много хочется сказать, сказать открыто и без фальши.
Своей руки не протяну, она вам не нужна отныне,
И лишь гусиному перу я поклонюсь, как бы святыне.
Скрипи, скрипи мое перо, покуда лист бумажный терпит.
Мне снова выпало таро, не ведьма ль этой картой вертит?
И снова мимо пронесут Дары Святые в древней чаше
И на колени припадут, отцы и жены, дети наши.
Настанет миг, и тишина лазурью в воздухе качнется
И чье-то сонное дитя в руках отцовских улыбнется.
Малышка миленькая, спи, отец - как Бог, всегда поможет.
В его ладони, как в горсти твоя головка скрыться может.
Так тыщу лет пред алтарем отцы своих детей держали.
Смиряя детский неуем, руками сильными качали.
Уйдет куда-то тишина, рождая праздничные звуки.
И спросит с нас любовь тогда: Отцы, отцы, где ваши руки?
Отцы
© Copyright: Александр Петров 75, 2022
Свидетельство о публикации №122102208182
Свидетельство о публикации №122102208182
Рецензии