Душа поэта

Не трогают стихи… --
                так странно... --
Не ворошат осенних грёз…
Но в строчках их ведь всё не явно,
А где-то даже не всерьёз.

Кружится лист, — поэт о грустном,
Об увядании тех дней,
Когда кружил он так искусно,
Сжимая стан любви своей.

Стучится дождь, — о разговорах
Невольно вспомнит о ночных,
Коих конец не виден скоро,
Но нужно ль скоро для двоих.

В ночи пёс взвоет одиноко,
Душа вдруг вспомнит, что одна,
И тут же в темноте далёкой
Воскреснет бледная луна.

Поднимет ветер ворох листьев —
Толпы знакомый силуэт;
Метро, работа, дом — всё быстро…
Зачем ты жил? И , где твой след?

Ветвями в небо  клён врастает,
Рассыпав золото в траве,
Иль верба свечки распускает
Весной в лазурной синеве, —

Поэт везде… Душою тонкой
Он ловит солнечный закат,
Речушки рябь, вскрик птицы громкий
Волнуют, ранят, бередят…

И он не может жить иначе,
Иначе он и не живёт,
А кто-то чувства в лёд запрячет
И ждёт в надежде ледоход.

11.09.22