Стресс на автопилоте

Произошедшим ошарашен,
Иду по городу, как пьяный.
Да, мне теперь сам черт не страшен
И даже видеть слишком странно,
Что вон, вокруг, толпятся люди.
Ох, сколько их на белом свете!
Меня не будет, их не будет –
Останутся стихи вот эти.

18 мая 2000   


Рецензии