Из Л. Балян. Моя память - моя боль

Мой отчий дом, который строил мой отец
Не обменяла бы любым шикарным аппартаментам.
Земляной пол, но кажый угол был полон счастьем,
надеждой, которым  завидовали бы короли.
А закаты багровые? Это от детства, от юности,
О нашего дома, от родителей ил от Арцвашена?..
Боже мой, что я имела и не поняла!
Нету сейчас ничего.
В москве все есть, все-все есть
Кроме потерянного заката моеего Арцвашена.   

                ***

Я  отчий  дом,  что  строил  мой  отец.
Не  променяла  бы  и  в мыслях  затаённых
На  замок  рыцарский,  на  сказочный  дворец
С  их   готикой  при  мраморных  колоннах.

Ценней  ковра  циновка  мне  была,
Что  прилегла  под  ножкам  стола
На  сиротливость  пола  земляного.
Свет  счастья  плыл  из  каждого  угла
Жилища,
                сердцу  близкого,  родного,
С  надеждою,  которой  бы  могли
Завидовать  иные  короли.

Багрец  заката,  розовый  рассвет
В  оконцах  дома  жаром  полыхали – 
Цвет  юности,  моих  ребячьих  лет,
Который  позабудется  едва  ли.

В  нём  магия  родного  Арцвашена,
Тепло  любви  родительских  сердец,
В  нём  слёзы  от  разбитого  колена,
В  нём  память,  как  жалел  меня  отец.

Святые  Боги!  как  я  не  умела
Ценить  родные  блики  естества,
Как  не  могла (а  чаще  не  хотела)
Любить  всё  то,  чем  ныне  я  жива?

Всё  в  прошлом.  Нет  ни  дома,  ни  страны,
Рвёт  сердце  боль  нечаянной  вины.

В  Москве  есть  все  удобства  для  меня:
Жильё,  покой,  обилье  на  столе…
Но  сердце  там,  в  оставленном  селе,
Где  лучшие  восходы  на  Земле,
Где  сполохи  закатного  огня.