Посвящается поэтам серебряного века
Метель безжалостно смела
весенний цвет.
Изысканного серебра
давно уж нет.
Его продали на толчке,
свезли в Харбин.
И нету дров, и нет руки
зажечь камин.
Никто не сядет на ковёр,
чтоб вслух мечтать.
Рояль покроют кумачом,
приказ - молчать.
Так время вихрем разметёт
цвет серебром.
Настанет - кубок понесёт
с изысканным вином.
Свидетельство о публикации №122102202104