Мне не ведам край таежных судеб,
я не знаю боль пустынных снов.
Не испытан путь под звуки бубна ,
не вязала я морских узлов.
Не давались мне науки инков,
не спускалась в пирамиду майя.
Не прочитаны той книги снимки ,
не описаны моим пером, стеная...
Сколько мною не исхожено дорожек,
скольких я не встречу на пути.
Отчего же я ещё живая?
До каких высот пытаюсь я дойти?
Кто тот рядом в пиджаке, камзоле?
Дамы нынешнего времени из снов?
Знаю все слова я языка, глаголю,
но латынь перебивает слог.
Я и доктор и поэт, но больше,
мне знакома прописная боль..
От неё в душе костер сожжённый ,
не летит мой самолет в Бристоль.
Не летит мой взгляд, считая звезды ,
только тополь пред глазами, утро!
Золотом седеют его листья,
а хотелось бы колец из перламутра..
написаны в 2019
Мой самолёт в Бристоль
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2022
Свидетельство о публикации №122102104318
Свидетельство о публикации №122102104318
Рецензии