Скрипач

Играл на скрипке старый музыкант
в одном столичном  грязном переходе.
Мелодии души дарил задаром , так ,
без денег , что уже - не в моде.

Он шляпой , словно , прикрывал лицо.
И тело невысокое , худое ,
как будто прятал в тёплое пальто ,
потертое и вроде бы чужое.

Толпа зевак стояла тут и там ,
в заботах люди пробегали мимо.
И , вроде , как обычно жизнь текла ,
лишь время мчалось вдаль неумолимо .

А , скрипка пела о любви земной ,
о нежных чувствах и сердечных ранах.
Немного  о превратностях судьбы ,
чему с восторгом рукоплещут залы.

Держали руки узловатые смычок.
От струн холодных замерзали пальцы.
Но, как же виртуозно он играл -
всем сердцем , без малейшей фальши!

Звенели ноты  на предельной высоте ,
секли , как пули рикошетом стены.…
Вдруг оборвались ! Где-то в тишине ,
вмиг  растворившись в скорби и уныние.

Старик ещё немного постоял ,
держась за стену слабыми руками.
К груди покрепче скрипку он прижал…
и взгляд застыл, наполненный слезами.

И , кто-то , не заметив, пробежал ,
а кто-то на секунду задержался.
Но, «руку» так никто и не подал
в том переходе умирающему старцу...