Он, конечно, не подарок. Грешен каждый.
По всему ещё рождён на стыке войн.
Врёт, подлец, как сивый мерин в эпатаже.
Но зато он перец нашенский, он свой.
Как он сызмальства огнём стращал соседей,
Помнят все, хоть поросло бурьян-травой.
Всё надеялись и ждали, что уедет...
Не уехал он тогда. Куда ж? Он свой.
И чего его к ногтю не поприжали?
Да уж... Тоже мне... Цветочек полевой.
Сколько ж яду там сочит в евоном жале?!
Всё жалели гада: "Тутошний он, свой".
Давеча погряз в раздумьях - Мир огромный...
Этот, жук-то, окопался под Москвой.
Вот сидим теперича на попе ровно,
Ты да я... Да каждый, будто как не свой.
Свой
© Copyright: Игорь Кутузов, 2022
Свидетельство о публикации №122102102776
Свидетельство о публикации №122102102776
Рецензии