А погода тихая-тихая

Клён сгорает, багрянцем пыхая.
Лист потоком с берёз плывёт.
А погода тихая-тихая.
Воздух сладостный, словно мёд.
Вот и я: стрекоза и бабочка 
(так мой папа меня зовёт),
в ярко-красном пальтишке, шапочке,
шарфик горлышко бережёт.
На крылечке стою задумчиво,
с любопытством гляжу вокруг.
Солнце в прятки играет с тучами:
то таится, то выйдет вдруг.
На заборе вороны ссорятся.
Воробьи ныряют в траву.
Вся в прозрачных дымках околица –
тётки жгут в огородах ботву.
Мне кричат: «Что стоишь, глазастая!
Тыкву дать? На, бери, кати!
Погляди, какая пузастая,
как бочонок пивной, почти».
«Нет, спасибо! – отвечу скромно я. –
У нас куча таких толстух!
А одна, как луна, огромная», –
очерчу я руками круг.
Засмеются соседки милые,
и опять меж собой в ладу
кто охапкой, иная – вилами
почерневшую носят ботву.
А погода тихая-тихая.
Воздух сладостный, словно мёд.
Клён сгорает, багрянцем пыхая.
Лист потоком с берёз плывёт.