Себе, любимому

Этой осенью. Сквалыжно.
Вроде, лето ещё.
А, настроение осеннее.
Будь оно не ладно! Противно!

А тут, сентябрь, уже.
Слегка боль жгучая, в левой щиколотке. Немеет.
Во сне, на боку, левом.
Немного помогли тепло, массаж с растиранием. Прогулки также.

Такое ощущение: кровоснабжение замирает.
Некроз, что ли, начинается.
Пишу стихи иль правлю.
И, иногда, легко, сразу начисто. Насобачился!

 30 сентября.
Сильно сквалыжно. 
Тоска зелёная. Смертью попахивает.
Пишу, правлю. Маму вспоминаю.
Помогает. Не на долго.

1 – 2 окт.
Резко упало настроение. Иногда сквалыжно.
Пишу. Помогает.

3 октября.
Какая-то, тоска смертная, зелёная.
Опять пишу. Опять помогает.
Очень плохо сплю, в последнее время.

Уж, 5-ое октября. 
Опять хромаю.
Вчера отметил 117-й день рожденья мамы.
Слегка заныло под левою лопаткой. И, прочее.

Пора, что-ль? К чёртовой матери?
Сел писать. Мож, поможет? Пить хочется.
Но, время час ночи. До утра терплю.
Стих написал. Слегка шутливый:

Сидит, иной философ, размышляет.
Что первично? Слово-ль?
Мысль?
Яйцо иль курица?

Желанье или ощущение желаний?
Как те, в гуливеровом Блефуску:
С тупого-ли конца яйцо лупить?
Иль, лучше с острого?

Мама считала с тупого,
Вроде, лучше
Плотнее, в рюмке серебряной,
Яйцо помещается.

Мне, не хотелось бы
Тем философам, сподобиться:
В ресторан идти,
Иль, похмеляться дома.

И проиграл я, как и те философы:
Повстречал жену
В магазин, на входе. Был задержан.
Сопровождён до дома. Ну, в общем, выпивка накрылась.

И, головная боль,
До утра мне снилась.
Тому, друзья, вы б, тож, не удивились,
Стуча тяжёлым, по лысому, облупленному черепу.

Есть ничего не хочется.
Выпивать противно.
Спать не спится.
Ещё, чего бы, написать!

Но лень.
Зато, чуть отступило.
Вздремнуть, что-ль?
Выглянул в окошко:

То дождь, то вёдро.
Как сладко видеть всё! Природа! Небо! Жить превосходно!
Умирать не хочется. Стихами разговариваю.
Сам, с собою.

Что? С ума, что-ль, съехал?
Вполне возможно!
Поспал чуть, чуть.
Мысль прояснилась.

Съел сладкого. Ещё прекрасней!
Что дурью мучаться! Умылся.С добрым утром! Прочь, всё грустное!
Завтракаю. С удовольствием!
Ну! Как вам? Получается? Зависит всё от настроения.

А дальше…
Осень оборвётся в зиму.
Но мелькают, где-то сзади, блики летнего апофеоза.
Чуть потянулся за ними…

А там ноябрь, 30-тое,
Надо юбилеить.
Подарок, что-ли, сляпать себе,
Стишок, на память, сваляю, к юбилею.


Себе, любимому

В ноябрь, в 30-тое, к 90-талетию, к апофеозу поэзии.
И, к тому ж, в день последний осени,
А, ведь, апофеозы-то, бывают разные.
Кричали на базаре бывшие юбилирующие.

То ли Цезари, не то Плутархи?
Мы, естественно, этого,
Уж не узнаем! Чёрт с ними!
Мож вместо этого, справить юбилей печальный, собственный?
   
Ведь, апофеоз лета-та, август.
Жарища. На небе, ни облачка.
Природа от застоя вянет.
Вдруг, издалека, дробь барабанная:

Гроза, того гляди, нагрянет.
Засыплет градом. 
Похолодает сразу.
Апофеоз кончился! Жди ненастья.

Конечно, лето ещё вернётся.
Апофеоз, ведь, смесь жирного со сладким.
Он и вершина тоже,
И предвестник, Marche funebre?

Известно, что нет ничего вреднее
Кремов, тортов, да, ещё с мороженным.
Излишки их, грозят инфарктами.
Старайтесь меньше кушать сладкого.

Ах! Да! Забывчивость проклятая. Лень непролазная.
Пардон! Ведь мы про осень!
Апофеоз предвестник угасанья.
Жизнь в разгаре. Успех во всех дерзаньях.

Но, вдруг заминка. Чем-то, кто-то, подгадил.
Иль вас в успехе перещеголяли.
Меняешь тактику. Но это тоже,
Не без риска, обходится. 

А времячко-то, скачет, момент упущен.
Пусть неудачник плачет!
Кляня свою судьбу, напрасно.
А, апофеоз, финалом завершается.

Как будто бы, из августа, в декабрь.
Ещё барахтаешься в рукопашной.
Вернётся, всё же, бабье лето?
Но всё напрасно. Песня лета спета. 


Янтарь разлился пред глазами.

Октябрь, чуть затянулось бабье лето.
Опять погода нежно гладит.
Янтарь разлился пред глазами.
И, относительно тепло.

Лишь ветерок слегка повеет,
Кружатся листья, опадая.
Ещё день два пройдёт,
Осенние дожди зарядят. И станет голо и серо.

Но, в памяти, хранится,
Та несравненная картина,
Осенней прелести, которая
Прекрасней чем, у Левитана.
   
И Пушкин, осени певец,
С нежною любовью, к ней.
Из дум, не уплывёт надолго.
Всё то, привычное, родное, что дарит, золотая осень щёдро!

И, расставаться с ней больней,
Чем с жизнью трудной.
Воспоминанья терзают душу,
И хочется о них забыть, выкинуть из памяти,
 
Оставив только грёзы 
Уплывшей осени,
Как будто, золотая осень может,
Жизни разнообразье, заменить.   

А так, остались, лишь, воспоминанья.
Ух! Мороз по коже! Дальше…
Скукота, пронизывающий ветер,
Холодные дожди и старческая слякоть.

Стихи, ещё текут. Рифма, пока, ладится.
Но чувства уж не те.
Воспоминания, в сюжет не помещаются.
Что ждать? В затылок дышит декабрь холодом.

Однако! Подождите оплакивать-та!
В жизни, может, ещё, много интересного!
И, как поговаривал Данте: дорога в ад,
Благими намерениями вымощена.

Ведь, ты ещё живой. На лыжи встать попробуй.
Не получается? Не огорчайся!
Садись на санки. Торжествуй стремительно.
Пока не сдох, уж, окончательно,

И… катись себе, с горы, отчаянно!
Не дрейфь! И, хоть, к могиле. Но, ведь, в санках! 
Или на чём-нибудь, на них похожем. На лыжах? ... по стихам?
Ну! Может быть на валенках?

И, если уж и треснешься, то, не, как слабак. А, гордо!
Вот, и, конец уж виден, красивой сказочке.
Ну! Как я написал? Одобришь? 
Или одолжишь стихоплёту, валенки?

Глядь! Вся прихожая, валенками завалена!
Надел на ноги! На руки!
В больший самый, голову спрятал!
И… Вперёд! Ногами! Спасибо, они, теперь, в валенках!

Небось, не я, один, такой, отчаянный!
Теперь и я, могу одалживать желающим писать, валенки! Стихами?
Не одеваете? Не тот размер? Ах! Не печатаете?
В «Стихи.ру» даром отдам!

Там, ребята поотчаянней!
Чёрт! Я, может перепутал, с дуру, стихи, с какими-то, там, валенками?
Пардон! Не унывайте. Новые напишу,
Не возвращать же старые!  Ни стихи, ни, валенки.

Что? Грустно получилось?
Это с отчаянья, последняя, всё ж, прямая,
Видать, на том кончается. А… может?
Дальше склон обрубается.

Но! Интересно! Что за обрезом склона-то, и, дальше?
Не выпрыгну из валенок,
Пока не узнаю, что там скрывается?
Не обольщайтесь! Я, ведь, тоже, отчаянный!

Поэтому, хоть и юбилею я.
Не прощайте, а до свидания.
Кстати, и Вам, могу одолжить валенки.
И вам спускаться в них сподобнее.

Но, только, отдать, непременно, не забывайте.
Ну! Хоть! В столетие, следующее!
Ведь и там, можь, понадобятся!
Тогда, адьё! Бонжур! Покедова!

Всё ж, мы, живы, ещё,
И, пока что, в стихах к юбилею,
Теплее, жарче, чем в самых,
Что ни на есть, валенках!

Спасибо Вам, за тосты, столь же, отчаянные!
И, Вам, туда же! Того же!
И, Вам в стихах-валенках!
Вперёд! В столетие, следующее!

Там, уж, и бонжур! И, уж, покедова!
А то, и в следующем тысячелетии, даст боже,
Ещё встретимся!
Влезем в валенки. По стихам прокатимся!

Эх! Валенки, валенки, стихами вы подшиты, к старости!
Не нравится! Приму назад, накатанные стихами валенки!
Стихи, про валенки, впрочем, Вам оставлю! С благодарностью!
Может прочитаете! Иль, даже напечатаете.

Спасибо! Автор вдрызг разюбилеенный!