Поэт серебряной Луны.
Мне это имя прилетит однажды,
Когда бренчали каплями дожди
И разрывали тишину сирены,
Ведь меж мирами странствует они.
А на кресте, на маленьком, на красном
Нас не распять, хоть как ты не трудись
Да ты и не Христос,
Обычный странник.
Бамбук курящий
Помолись, что жив.
Стекают струи по стеклу в оконной раме.
И видим искаженный Бога лик.
Был или не был?
Ставим знак вопроса.
Народ мне скажет
- Переход открыт.
Но нет, пока, мне видимо не время.
Друзьям ушедшим помолюсь в ночи.
Кукушка прокукует.
Дунет ветер.
И двери в храм откроет.
Помолчим.
А дел еще ведро и два лукошка,
И домовой мне пальчиком грозит.
Дела не завершив, не собирайся.
Без даты срок не сможешь сократить.
Таланты не раскрыл.
Вот это верно!
Пишите прозу!
Твой роман открыт.
Пакую чемоданы.
Звезды в небе.
Опять такси и…
Время вспять бежит!
Поэт Серебряной Луны
© Copyright: Александр Вараксин, 2022
Свидетельство о публикации №122102000869
Свидетельство о публикации №122102000869
Рецензии