Под заунывный скрип ворот
Идём по вымокшему скверу...
На ветках тучи тёмно серы
И звёзд не виден перелёт.
На клёне листья пожелтели.
Печалью тонкой клён убит.
А дождь отчаянно стучит,
И так же звонко, как в апреле.
Мне кажется, что этот стук,
Есть сердце осени больное,
Которое звучит весною,
А в жизни создано для мук.
Свидетельство о публикации №122102000509