Там, где был дом - лишь дверь открыта настежь
из ниоткуда в никуда, полынь...
Моей души потерянные части
мне не найти, как у избы углы.
Сквозь старых яблонь сомкнутые пальцы
едва продраться, нечего смотреть
сквозь эту дверь, чтоб вдруг не испугаться,
когда оттуда стыло глянет смерть...
"Здесь все мое, - промолвит, - убирайся!
Без дома дверь ведет всегда ко мне".
В ее проеме отблеск хищно-красен,
как будто до сих пор стоит в огне
мой старый дом...Но он уже далече...
Осталась дверь и остов от стены...
В ушко игольное проходит то, что вечно,
вне смерти дух, а это значит - мы.
И я шагну в разъятое пространство,
в закатный свет, черрез порог, за дверь....
Смерть - декорация. И у нее нет шанса
дух умертвить отчаяньем потерь.
Ничто не исчезает. Дух струится
сквозь эту дверь, впадая, как река,
в свой океан....А там - родные лица,
и ты, как луч, летящий сквозь века.
Дверь
© Copyright: Olen, 2022
Свидетельство о публикации №122102004945
Свидетельство о публикации №122102004945
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.