О Поэте

Листаю семисотграммовый фолиант,      
оправленный в белесый переплёт;
его держала женщина, как бриллиант,
чем он моё внимание привлёк.

Прижав к груди бесценный этот том,
в подземном переходе у вокзала,
стояла женщина со сжатым немо ртом…
Я подошёл. «Стихи Высоцкого» - сказала.

Любовно руки женские тайком
печатали стихи его для тома,
и двести семьдесят страниц рядком
зашли - как в двери - отчего их дома.

Четыреста четырнадцать стихов
собрал, мне неизвестный почитатель -
Высоцкого раздумий и «грехов» …
А я вот их счастливый обладатель.

Целебною повязкой были нам
стихи Высоцкого - от ран и бед эпохи,
нам души врачевали, как бальзам,
когда нас заедали власти блохи.

Мы шли на свет за совестью его,
мы на страну не наложили руки,
когда нас злость полнила от всего,
а власть, - безумствуя, давила наши звуки.

Он не боясь, высмеивая зло, - 
хранил страну от нас, берёг её от мести…
Не знала власть, что ей - с ним - повезло, 
…преследуя стихи и затирая песни.