Сны уставших

Тают звуки за окнами. Дремлет измотанный город,
выдыхая усталость....июньская ночь коротка.
Чей-то сон на осколки  душевною болью расколот,
чей-то -  пряжей любовной...фантазии холостяка.

Снится девочке шарик воздушный в прозрачности неба.
Снится мальчику конь златогривый, серебряный меч.
А кому-то Париж  /никогда там не будет  и не был/
и чужая жена -  белоснежной покатостью плеч.

Кто-то пробует устриц -  доставлены в сон из Лозанны.
Кто-то в Мастера вжился / не хватит на всех  Маргарит!/
Кто-то плавает рыбой в фарфоровой розовой ванне...
Кто о чём... Но всегда лишь о том, что саднит и  болит.

Снится мне незнакомец без имени... кто он - не знаю.
Снится алое платье...от дома чужого ключи...
Ночь тревожная смыслами странными, дерзкими, тает -
просыпается город, привычно спросонья ворчит.

Так бывает, что сон проливается ведьмовским зельем.
Глянешь в зеркало сонно - О, боже, неведомый лик!
Как же хочется  солнечных снов  золотой акварелью...
К сожалению,  сны для уставших в предсердие  штык.