Смысла нет, но брожу по улицам...

Смысла нет, но брожу по улицам,
Да топчу свои боты в кровь.
Чёрт! Табак мой уже не курится,
Не могу всё забыть про любовь…

Словно мысль она навязчива,
Но прекрасна как космоса свет.
И мила, и чертовски заманчива
Для пчелы как цветов букет.

Каждый раз, опуская веки,
Пред собой вижу облик твой.
Словно путь «из Варяг в Греки»
Для меня наша встреча с тобой…

Оттого не могу забыться,
Оттого и не спится во тьме.
Остаётся же только браниться,
Да слоняться по городу мне…

И, идя по ночным бульварам,
Средь бомжей, алкашей и «подруг»
Вновь польётся вино по ранам
И обнимет как старый друг.

Прошепчет стакан крепчайшего:
«Мол, Дружище! Она не твоя.
И не стоит она тягочайшего,
Ведь твоей никогда не была…

Эти встречи и взгляды – всё выдумка.
Напускное они кино.
И красивая эта выделка
Вся скрывает одно «фуфло»…

Ты найдёшь себе лучше, поверь мне.
Где же истина, коль не в вине?
Мы забудем с тобой всё это
И не будем купаться в дерьме!»

Вроде бы соглашаясь с «другом»,
Я встаю кое-как из-за стола
И тащу своё тело бездумное
В ночь где свежесть когда-то была…

И несёт меня ночь беспробудная
Средь потоков убогих машин…
Ах ты жизнь же моя, разгульная!
Ну расстанься со мной!... я один..

Вот, шатаясь, иду беспамятно
Лишь туда, куда тело ведёт.
Спотыкаясь, я падаю замертво
В пустоту, что куда-то зовёт…

В пустоте невесомость и … холодно…
Я один… нет границ и конца…
И так тихо, как тихо лишь в омуте,
Как неслышно покой мертвеца…

Здесь и кончился путь поэта,
Что когда-то кого-то любил
А в конце эпитафия эта,
Что последней успеть сочинил:

«Неважно какими тропами,
Сколько вёрст испахав в пути,
Поклянусь я последними строками
На том свете тебя найти…»