Дымно так. Дым бурый, едкий. Проще вдоха сделать выдох.
Вырваться б из этой клетки. Вон мигает надпись «выход»,
Там, за лестницами – глыбы
дней, светящиеся рыбы.
Там ни желчи, ни укоров,
только волн и вёсел споры,
океанская свобода… Там мы все из детства родом.
Ты ответишь мне «есть дело». Наболело, накипело.
Это наша боль, не чья-то. Каждый выход – опечатан.
Вот тогда мне станет страшно. Всякий выбор – выбор наш. Но
выбираешь ты всё тех же
бед железный адский скрежет,
рёв надорванных моторов, рябь дрожащих мониторов,
изможденной лести маски…
Я же выбираю… сказки?
Завернув беду в конвертик, вслушиваюсь в ноты Верди,
пестую беду свою, колыбельную пою.
колыбельная беде
© Copyright: Ника Симонова, 2022
Свидетельство о публикации №122101904490
Свидетельство о публикации №122101904490
Рецензии