Всё реже смотрю на дорогу

        Светлой памяти любимого...

Ты знаешь, а нервы мои – ну ни к чёрту!
И каждый мой прожитый день перечёркнут
В календаре.
     Не хочется кофе, не радует солнце
     И жизни осталось на самом на донце –
     В том ноябре.

Всё чаще и чаще тебя вспоминаю,
Смотрю на портрет, твои письма читаю,
Как ценный клад.
   Жалею, что редко тебе говорила
   О том, как жалела тебя, как любила,
   Как берегла!   

Я глажу гитару рукою дрожащей
И слушаю струн её звук дребезжащий –
Я – не игрок!
   Но снова и снова лады я терзаю –
   В отместку струна мне ладонь разрезает,
   Сочится кровь…

Но этот порез – он совсем и не рана,
И он не болит. Это даже не странно:
Он – не душа,
   Которая рвётся из клетки, как птица.
   А память, слабея, роняет страницы,
   Едва дыша.

Сама я – всё реже смотрю на дорогу,
Зато каждый день обращаюсь я к Богу,
Прошу дать сил,
   Чтоб солнышко встретить, в саду покопаться
   И в озере летом ещё накупаться,
   Чтоб жизнь продлил…