Сонный полдень. За окнами плавится день.
Стол под белою скатертью - гости на ужин.
Щедрой россыпью вянет, бледнея, сирень,
и ты чувствуешь - зноем не меньше контужен.
Редко ветер влетает, лаская лицо.
/Словно бабочки нежной слепое касанье!)
Пахнет пылью и сладкой цветочной пыльцой.
В травах звёзд не растаявших бродит мерцанье.
Смотришь вдаль. К горизонту немало дорог.
По которой из них ожидаемый гостем?
Кто он сутью своей - Искуситель? Пророк?
То не ведают гуща от кофе и кости.
Ты заранее знаешь - уставшим придёт.
Он душою, как ты, неспокоен... изранен.
Ставишь чайник, и в вазочке липовый мёд,
и холодную водку в гранёном стакане.
Ну, а дальше всё тот же привычный сюжет:
или вместе в полёт или по бездорожью...
Ты в окно это смотришь три тысячи лет,
но впервые тоска так отчаянно гложет.
Ожидание...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122101903334
Свидетельство о публикации №122101903334
Рецензии