Всё, для чего мы не найдём слова,
Умрёт, так не дождавшись продолженья
И, не начавшись, выгорит глава
Что хуже может быть опустошенья?..
А многие из тех, что сказаны, скудны,
Нелепы, где-то даже до абсурда,
А, значит, главные опять на век погребены
Под слоем пудры маскировочного грунта
Так много лишнего, так мало, чтобы в точку,
И так легко промахиваться в цель,
Переживая промах в одиночку,
Намеренно суда идут на мель.
И всё, что сказано, – не то, и всё, что сделано, – не так!..
Такого, право, не бывает
И сам себе, конечно же, не враг,
Но каждый что-то где-то упускает.
На произвол судьбы бросая,
Слова теряем так, чтоб не найти,
А, не найдя слова, тихонько угасаем
Искать пустое, сколько ни свети.
И, не начавшись, выгорит глава…
Что хуже может быть опустошенья?..
Всё, для чего мы не найдём слова,
Умрёт, так не дождавшись продолженья.
7517
Много лишнего
© Copyright: Илья Ефимофф, 2022
Свидетельство о публикации №122101902272
Свидетельство о публикации №122101902272
Рецензии