Любить - не значит быть любимым...
Уж век почти с собой и осенью её
Брожу я по земле, роняя брызги Слова
На жухлую траву, как в реку мать бельё,
Чтоб стало то бельё лазорево-лиловым.
И пахло чтоб оно багульником и мхами:
Утрами - розов цвет с росой на лепестках,
А ночью хладом звёзд и жития грехами,
От коих седина густая на висках.
И на ладонях сок - любви былой закат,
На кою стал давно уже я староват-
Поскольку так сказал мне Собиратель Истин.
Но всё же я творю, верней - хочу творить:
Бродить, мечтать, корпеть, красу боготворить
Без сговора с судьбой и низменной корысти.
Жития строка...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122101806547
Свидетельство о публикации №122101806547
Рецензии