Вонзились острые клыки
Во времени, во всём пространстве.
Летите прочь, как мотыльки,
Надменны и с улыбкой хамства.
Идёт война, растут холмы,
Печальнее которых нету.
Куда ж бежите, бегуны?
Проклятье по всему вам свету.
Здесь плачет мать: «Сыночек мой,
Иди, ты нужен там, родимый».
Жена с поникшей головой
Лишь шепчет: «Возвратись, любимый».
А вы, сбежавши от войны,
От жиру беситесь устало.
По горло в грязь обречены.
Сражу пером! И в пуп вам жало.
Подите прочь! Я не шучу.
И не кривите рот ухмылкой.
Предателей всех к палачу.
Закончу стих я речью пылкой.
18.10.2022
Предатели
© Copyright: Искра Натали, 2022
Свидетельство о публикации №122101805545
Свидетельство о публикации №122101805545
Рецензии