Письмо

Ты знаешь, я, конечно, скучаю по детству.
Там было так все ясно и предельно естественно.
С разбитыми коленками и верой в  героев,
И что добро победит - как-то само-собою.

Там цветастые ковры, и расписные птицы.
Сейчас бы было пошлым, но тогда - дань традиции.
И сказки - добрые, и не увидеть намёков,
Что после хеппи-энда все довольно плохо.

Там в каменных корытах - родниковые воды.
И вдовьи слезы (но мне неведомы поводы).
Густой инжирно-тутово-ореховый воздух,
И главная забота - возвращаться не поздно.

И помнится все это так отчетливо-ясно:
Бубнит телевизор, и даже грозы неопасны.
Сквозь черно-белые помехи - совсем чужие горы,
Черно-белое солнце, черно-белое горе.

Знаешь, я письмо там положила на камень:
"Тьма однажды пришла - и останется с нами".
Для пятилетней девочки - закорючки  и символы,
Но она поймет, что  во Тьме - не сгинула.

И я смотрю сквозь то лето на осенние парки,
На стекающее время под готическими арками.
И выбираю для той девочки такие пророчества,
Где Тьма - одинока. И совершенно беспомощна.