О, Мара, матерь Ра!
Из тьмы рождаешь свет!
Идет твоя пора,
лист жёлтый ветром вздет.
И вызрела хурма,
потрескался миндаль...
Природы закрома
рисует пастораль.
А впереди зима...
Пою шестнадцать раз:
"Свят, свят..." и дарит Ма
мне бархатный экстаз.
Сияет чистота
сквозь мушку в янтаре,
осмелившись предстать
слезой на суд заре.
"Кто любит, тот любим,
кто светел, тот и свят".
Морена - меч судьбы, -
мир духов пополнять.
16 - Мара
© Copyright: Вера Галина, 2022
Свидетельство о публикации №122101803203
Свидетельство о публикации №122101803203
Рецензии