Без вариантов

Запах терпкий - тлеют листья,
пепел серый над землёй,
ветер нам играет Листа,
добрый ветер, а не злой.
Тает время - шнур бикфордов,
сколько в нём ненужных дел,
неразгаданных кроссвордов -
к ним я тоже охладел.
Что гадать, слова впустую
жечь с листами партитур.
Что ты, я не протестую -
в модном фраке от кутюр
стройный тополь машет веткой,
Лист хорош и лист летит.
Парк, сидим в беседке ветхой,
дождь печатает петит -
мелким шрифтом бьёт по крыше,
что там пишет - не понять.
Мы с тобой не нувориши,
мы не баре, мы не знать.
Просто запах тот, который
нам двоим давно знаком,
ветер звуки ораторий
гнёт шершавым языком.
Лист и листья, термос, кофе,
ветер, музыки обряд.
Терпкий запах на Голгофе,
и костры... костры горят.

***

Пинаем листья. Пешая прогулка
в периметре осенних вечеров -
истоки улиц, устье переулка,
поток, моста изогнутая бровь.
Не море, так - хождение по водам.
не божеское - осень истечёт,
и всё пройдёт. Не ангелы, чего там.
Война идёт, она закроет счёт.
А вот и лист, который мы не пнули,
один среди осенней суеты.
Здесь может не хватить свинца на пули,
а может, и деревьев на кресты.
От эсхатологического сплина
одна тоска - гони её взашей.
Есть провод, в нём - военная былина,
есть слушатель - изгиб фонарных шей.
Зимой запахло, время возвратиться,
но листьев тьма, куда от них, куда?
Сгорает ни за что ночная птица,
случайно замыкая провода.
В сети обрыв, молчание бездонно,
темнеет быстро, день теряет прыть.
и всё длиннее тень Армагеддона -
дела к зиме, ну, что тут говорить.
Увидим утром дворника с лопатой,
и рядом пса - живое существо.
А где-то вдалеке молчит Распятый...
Пинаем листья, что Ему с того.

***

Как полами тяжёлого пальто
играет ветер, будто бы срывая
пальто с тебя. Как язва моровая
кострища след, но это всё не то,
что губит нас - поверь на слово мне,
другие язвы будут пострашнее.
Но я молчу, не будем о войне.
Пока что мы должны смириться с нею
и дальше жить. Смотри, как много язв
несёт земля - воронки, рвы, траншеи...
Когда на поле боя отплясав,
идёт война, смертями хорошея,
то что пальто, продутое насквозь?
Закутайся плотнее, жить-то надо.
Того гляди, напорешься на гвоздь,
и мысль тебя отравит хлеще яда -
как жить? Кого спасать? Бежать куда?
В пальто тяжёлом это выйдет разве?
Когда зимой наступят холода,
ты будешь даже рада этой язве -
остатку прошлогоднего костра
у стенки уцелевшего фасада.
Такая мысль, как ржавый гвоздь остра.
Так страшен ветер, вызванный из ада,
которому название - война.
И всё же - будем жить. Без вариантов.
Мы видели другие времена,
проходит всё, и ад проходит Дантов
за кругом круг. А ветер как рванёт -
все ангелы скрываются за тучей.
Сирены достигают высших нот,
и мусор поднимается летучий.
Но жизнь идёт средь смертной суеты,
безумной, тошнотворно липкой, сладкой...
Есть мор и глад, и есть живая ты
в пальто с надеждой где-то за подкладкой.