Хочется лиризма тонкого,
А внутри щедринское кипит —
Прохудившимися одежонками
Миру правду-матку предъявить.
Но из утюга из каждого
Правды рубят грубо все и всяк —
Безобразны или напомажены,
Грандиозны иль совсем пустяк.
Слишком много правд с доставкою,
Каждый норовит перекричать.
В какофонию — не стоит шавкою,
Собственные мысли объяснять.
Лучше мне б лиризма тонкого,
Так гнетёт, и рвётся, и томит...
Только муза с лирою негромкою
То ли под замком, а может, спит...
***
© Copyright: Анна Литцен, 2022
Свидетельство о публикации №122101706975
Свидетельство о публикации №122101706975
Рецензии