Нет, это не вальс

Мужчина стоит, как и прежде, за барной стойкой,
вспоминая Бальмонта, подливает в мой кофе ром.
Я смотрю на людей, как будто бы мы на бойне,
и бойня в каждом ожила затейливым цветком.

Я смотрю на людей, незаметно читая мысли:
и грехи, и пороки теперь невозможно скрыть.
Из страстей да духовности вьётся алая нить —
и чем крепче она, тем критичней звучит: «А если?»

Если сердце прошито болью, идут навылет
все «Прости» и «Прощай», и даже «Ты дорог мне».
Если злоба глаза застилает, легко так в спину
слово-ножик метнуть и тело придать земле.
Возжелавший найти спасенье везде привыкнет,
найдёт кров и мораль, силу себе, закон.
Но внутри всё равно замаячит дурное дико,
когда замелькает беспечный над ним топор.

Я смотрю на других, и кофе во рту горчит.
Есть люди-маяки, есть палачи,
легионеров участь тоже не сладка.
Но все они по воле божьей длани
ждут ревностно, пока в дело направит
их случая тяжёлая рука.

Не вальса ритм нас в жизни увлекает,
и декаданс всё больше осязаем
под гомон тех, кто годен для рывка.