Эта ночь размышляла о том, чему уже не бывать,
Её звали мечтой, её ждали, а теперь сон и кровать.
В серебряном веке поэты скулили, как безжалостен он,
И вот он пришёл, курит в окно, выгонять его моветон.
Не воспитание и даже не совесть не смеет трогать его,
Всё тривиально, нет больше места, заполнено абсолютно всё.
Пресыщенность слепа, боль как утеха, противно даже желать,
Сама мысль о том, чтобы страдать, выглядит, как старая ****ь.
Больше не вместить
© Copyright: Ли Бо, 2022
Свидетельство о публикации №122101700466
Свидетельство о публикации №122101700466
Рецензии