Динго

Она говорила: красивые руки, я хочу их рисовать,
Красивые руки мужчины среднего возраста,
Который пытается найти этот возраст в себе
И обнять. И кажется - запросто,
Ведь столько умных прочитано книг,
Пьяных споров, в которые толком не вник,
Всё очевидно, но с возрастом шутки,
Как тектонический сдвиг,
Ирония в нём всё очевиднее,
Как сбежавший с макушки парик.

Прошлые женщины забирают кусок с головы, оставляя плешь,
Я приготовила завтрак, перед работой поешь,
Цепляешь вилкой советы её подруг, отправляешь в рот,
Тошнит, но улыбаешься и говоришь, что вкусно, а вот
В стакане компот из сухоабьюза, псевдоподдержки,
Забот.

Всё начинается с поддержки,
Если это не надпись на разбитой кружке,
Это некогда мощные чувства, зажаты в пластик бессилия,
Как лосины на страшной толстушке,
Сквозь края выпирает, как с полки подарки всех прошлых подруг,
Сказала, прости, что разбила,
Хотела - зря полюбила,
Спустя восемь недель до сих пор встаю на осколки.

Восемь недель я встаю по утрам и вижу в зеркале нового себя,
Что не верит женщинам, верит в любовь, а зря,
Она не раз подводила к краю, запивала El Gringo то, что прописал психиатр,
И кажется то, что она актриса, это некое бинго,
Открывается занавес. Театр.
Не хочешь больше влюбляться,
Смотришь ей прямо в глаза,
Начинаешь вновь верить женщинам,
Как динго,
Гладящим холку деревенщинам.