Из рук, спелёнутых морфеем
Упали чётки в тишину,
Сухим щелчком простившись
С теплотою тела.
Прохладный ветерок дышал
Устало в занавеску,
Щека слилась с подушкой смело.
Ирландских трав неяркий запах,
Ты снова здесь без отражения в зеркалах.
Путь на дорогу не похож.
Тебя ведут,
Просить прощения поздно и не нужно,
Тебя ведёт.
Две арбалетные стрелы в тебе нашли себя.
Пан флейты плачь дрожит, лаская небо.
Будильник, затаившись, утра ждёт,
И запах кофе мнит, как вырвется из плена.
Ещё раз сон
© Copyright: Михаил Чеботарев, 2022
Свидетельство о публикации №122101704018
Свидетельство о публикации №122101704018
Рецензии