Скороспелые вирши по случаю моего 80-летия

В душе моей, как в океане,
Надежд разбитых груз лежит.
           М.Ю. Лермонтов
 
Я стар уже… Ну что ж, бесспорно!
Но все же это иллюзорно.
Ведь теплоход еще плывет,
И груз надежд моих везет!

Плывет по глади вод житейских,
Плывет по штормовой волне,
И мне не нужен суд третейский,
Чтоб что-то подсказал он мне.

Мне покоряться ли Судьбе,
В глубинах Жизни нас водящей?
Нет, всякий по Земле ходящий
Стремится побеждать в борьбе.

Потерь немало позади…
А что же будет впереди?
О том теперь я и пекусь –
А вдруг побед еще добьюсь!

Но много ль там в пороховницах
Зарядов бодрости хранится?
Чтоб до ста лет хотя б дожить
И ясность мысли не изжить.

(Гадала надвое старушка:
Толь будет свет, толь станет жутко).

Чтоб погружаясь в мир загробный,
Успеть сказать, что ты не злобный,
Что с добротой дружил всегда,
А что не славен – не беда.

Ведь слава, право, эфемерна…
Зато людская желчь безмерна.
Любого люди втопчут в грязь,
Небесной кары не боясь.

 Ей богу, я еще сумею
Вам что-то верное изречь.
Но, уж поверьте, не посмею
Ложь на кого-нибудь возвесть.

Тщеславен я? Да нет, конечно.
Чужим успехом не томлюсь.
Мне б завершить свой путь успешно,
О том я Богу и молюсь.

Мальчишка в школе сочиненье
Одной строкою написал.
Он в грусти черпал вдохновенье –
О счастье понятым мечтал.

Вот так и я о том мечтаю,
Как все на матушке-Земле.
А годы торопливо тают,
Не принося покоя мне.

Я знаю: нам покой лишь снится,
И всё несется колесница
К высоким сферам бытия,
Куда всегда стремлюсь и я.

Рожденный под июльским светом,
Лип ароматом укреплен,
Я восхищаюсь каждым летом
И каждым летом опьянен.

Какой прекрасный гребень лес!
Всегда он рифмы мне причешет
И мысли новые нашепчет,
Возвысив чувства до небес.

Да, мне кудрявит мысли лес
Своею хвойною гребенкой.
Я б и сейчас на ель залез,
Чтоб ощутить себя мальчонкой.

Но вот, увы, – не те года,
Ушла мальчишеская ловкость…
И только чувствуешь всегда
Утрат своих немую колкость.

А счастье – что? Оно мгновенно –
Сегодня есть, а завтра нет…
Но груз надежды неизменно
Несу я и на склоне лет.

Итак, мне восемьдесят есть…
Так что? Теперь начну хиреть?
Но можно ль этого хотеть,
Когда желанных дел не счесть!

Вдруг зарождается строка,
Которой нужно подтвержденье.
Другая подтвердит рожденье,
Но мысль уже не глубока…

Ах, эти творческие муки!
Ну до чего ж вы хороши!
Я покупал бы неба звуки
Для утешения души.

Ой вы, мысли, мысли, мысли!
Ценной, правда, – ни одной…
Что ж вы, милые, зависли,
Угнетая образ мой?

«Эх, кабы зажило плечо…» –
Некрасов грустно написал.
Но что он пожелал еще,
Того б себе я не желал.

Однако стало так привычно
Спокойно представлять конец…
Ведь это, в сущности, логично –
Для жизни праведной Венец.
        5 июля 2014 года