Ещё сентябрь, но злее холода.
И словно от озноба сердце сжалось.
А там зима и чёрная вода,
и мухи белые и сны, какая жалость.
Какая жалость, право, что вино
в полупустых бокалах наших судеб
уж не пьянит, что выдохлось давно,
что новое налито в них не будет,
что ночь длинна, как Средние Века,
что разделить её всё также не с кем,
что знает всё о нас наверняка
холодная река с названьем женским,
что смерть и тлен, что близится зима,
что сердце сжалось, словно от озноба,
что для меня, сошедшего с ума,
всё безразлично - гордость, жалость, злоба.
Кончается сентябрь, что делать с ним?
В конце концов, всё кончится однажды -
и старый сад, в котором мы стоим,
и юноша, страдающий от жажды
в своём пруду. Так невозможно жить,
и мы уйдём, когда сойдутся сроки,
лишь в тишине останутся кружить
как листья в сентябре - сухие строки.
Сентябрь
© Copyright: Ярослав Андриевский, 2022
Свидетельство о публикации №122101702533
Свидетельство о публикации №122101702533
Рецензии