Откровенное

Мое стихотворение остановится на определённой ноте,
а сердце — на пропущенных запятых.

Я писала вам грубости в диалоге,
зарифмовала,
и получился — стих.

Я желаю вам всего, что с вами уже случилось,
и не переживайте — переживете всё,
в том числе — этот миг.
Мой сквозняк поутих,
и сердце блестит, разве, что в профиль,
но, не в ваш ритм.
Вы для меня давно не наркотик,
я изначально — не ваш психотип.

Фальшиво, и безмерно заразно:
я целую вас, и молчу о важном,
что бесцеремонно меня волнуете,
но на глубине со мной — опасно,
а с вами — даже на суше дышать тяжело.

Я не безучастна, но — глаголю о страшном.
Я пишу вам, что жить со мной невозможно,
мол, я человек, разрушающий ваш комфорт,
и вы, регулярно, раз в месяц,
слушаете о том, чего я хочу, односложно,
и радуетесь своим ответам,
и тому, что менять ничего не надо,
и всё, до безумия — просто.

Мол, мои ожидания пыль да пепел,
дак, поделом мне!
Чёрт со мной!
Моё тело вам — костёр,
моя роль в отношениях по званию или по должности,
и дышать мной чрезмерно опасно,
но, после ливня с грозой — всё возможно,
такой себе — петричор на любителя.
Театр одного актера.
Я пишу, видимо,
завлекая зрителя,
в пустоту.

Я не рыдаю над этим произведением.
Вы знаете, слёзы мне не к лицу.
Вы выбираете комфорт для себя?
Носки стираете на деликатной стирке,
как сердце, и лицо.

В конце концов, я же как вы.
Что ж, поглядим....
Может, и я завтра также смогу.