Своя дистанция...

Как саламандра кружат над огнем
безумным смыслом ведьмовские танцы.
Намёк понятен - сделать ход конем,
и тем сойти с означенных дистанций,

оставив нищим братьям капитал -
игра закончена, пора прощаться...
Вдруг голос чей-то: "Ты же не играл,
не торопись соблазном обольщаться."

Сжимают руки мысленно эфес,
и сердца ритм подобен грому стали.
Мне спущен с неба кем-то манифест.
Вот так цикуту подают в фиале,

а ты стоишь, поникнув головой,
и не умеешь сделать смелый выбор.
Как будто между рёбер - ножевой
и поцелуй девятого калибра...

Моя игра не стоила бы свеч:
конь выдохся, а капитал истрачен...
Нет ничего, что мог бы я беречь,
но сход с дистанции исходом мрачен.

Мой дзен, как плащ, изношенный до дыр.
Но в нём всё то, что искренно любимо:
Иосиф Бродский, джаз, вино и сыр,
и та, с которой оба пилигримы.

Мы с ней огонь и лёд, мы мёд и яд.
Она упала яблоком в ладони.
Пусть саламандры в пламени чадят.
У нас своя дистанция агоний...