Б. Рыжему

Б. Рыжему

Трагедия поэта в том,
Что он является поэтом,
И нет других трагедий в этом.
В квартире сонной над окном

Он, жизнь закончив на рассвете,
Оставил слово на потом.
Осознанно. Что есть в поэте?
Любил он всех! Без дураков.

Такие в мире не живут,
Писал он о себе когда-то.
Они страдают, много пьют,
Депрессии - момент заката.

Таким писать про неизбежность,
Про обреченность бытия,
Не вынес всё. А выход - к смерти,
Устал он жить, на всё смотря.

Как забирала смерть любимых:
Все молодые пацаны.
Вся суть - с начала девяностых.
Страны раскол. Свободны вы.

А что же делать со свободой,
Как в тёмный бизнес не пойти?
Кривую выбрали дорогу,
Короткий путь. Тихо. Цветы.

Вот что бывает у поэта,
В его душе и голове,
Трагедия всегда об этом,
Всегда несёт ее в себе.

И быть поэтом очень трудно:
Одна на всех таких судьба.
И жить им тяжело, как будто
Друг друга слышат голоса.

И все они уходят рано,
И в каждом из таких- она
При жизни и с уходом, правда
Своя. На это и дана.

16.10.2022