Не тот поэт, кто сам себя воздвигнул,
На Лживо - лицемерный пьедестал.
Кто сам себя в Величество рутинно
И рифмоплётною строкой короновал.
Не тот поэт, кто строками играя,
Пытается гармонию сложить,
Кто истину иную очерняя,
Своею скверной, хочет ублажить.
Таких, наивных и непритязательных,
Готовых воспевать ,, пустой "каприз.
Учащихся приземно-оправдательно,
Творить по "плинтусовому" - на бис...
Не тот поэт, кто сирый и обыденный,
Быть и казаться - разные пути...
Чернильная душа - капкан невидимый,
Ввысь не возносит, чудаков, прости...
А тот, кто Лиру с детства обретает.
Построчно излагает с Верой суть.
Гармонией пространство измеряет,
Кому талант - земных познаний путь. .
Кто душу, отмывал от чуждой зависти,
Друзей - предателей знал Ножное родство.
Кто буквой освятил Просящих паперти,
Во истину приемлет - Мастерство.
О поэтах и рифмоплётах
© Copyright: Ольга Николаевна Шматова, 2022
Свидетельство о публикации №122101605198
Свидетельство о публикации №122101605198
Рецензии