Как Пушкин

         
               
Практически с начала лета,
Как жАру наподдаст июнь,
Все настоящие поэты
Страдают, ну в кого ни плюнь!

Что лето?!  Комары да мухи,
Сосед - зануда, дача, гнус…
От шашлыков в желудке муки
И тёплой водки мерзкий вкус.

Я уж молчу про тяпки, вилы,
Не поэтический навоз.
Пусть у кого-то где-то виллы,
У нас лишь остеохондроз…

Уныло, в глупом распорядке,
Однообразно дни текут.
Стихи не пишутся про грядки,
Где кабачки-слоны растут…

А осень – это ж наслажденье!
Навоза нет, ты свеж и чист!
Как не воспеть «туман осенний»
И «с клёнов падающий лист»?

Вот вроде для других занятий
Выходишь утром на крыльцо,
А там тебе  – то листья «в злате»,
То «просинь» вместе с «багрецом».

А на столе своя закуска,
Напитки цвета янтаря…
И сразу тянет на искусство,
Чтоб не пропала просинь зря.

Вот потому-то, видно, Пушкин
По осени был бодрячком,
Что есть крыльцо и что-то в кружке,
И нет навоза с кабачком!

И я как Пушкин, весь беспечен,
Строчу про листья и дожди!
Но только ты, товарищ печень,
Не подведи, не подведи…