Быть

Боже мой... Сколько же мы, люди, имеем счастья...
Счастья, которого мы не замечаем за чужими оценками, суждениями,
Мнениями, мыслями словами, тем, как правильно...
А что правильно?
Чьё счастье можно измерить своей мерой? Своей тарой...
Счастье даётся даром,
А мы... А мы странные.
Нам дар - горек.
А между тем его море,
Оно вокруг нас, в нас, между нами, среди нас...
Оно вот...
Оно быть... И быть это вещество.
Существительное.
От чего все беды человеческие?
От того, что один человек подумал, что другой счастливее его.
От того, что решил, что у него нет ничего
И решил отобрать у другого кусочек его счастья...
А куда он его применит? К чему приложит?
Да и зачем ему это другое, чужое счастье? На кой?
Ты знаешь, мой хороший, есть такой покой,
Когда ты не спокоен. Тебе больно.
Но ты счастлив.
И как это объяснить...
Какие слова здесь можно подобрать,
Если это можно только ощущать...
Дар...
У нас у каждого есть дар.
Даже если человек думает, что он полная бездарность - у него есть дар.
Никто не приходит в этот мир без подарка.
Вот только приходя люди забывают зачастую,
Что это их подарок миру, а не наоборот...
И всё время чего-то ждут, ищут, стараются догнать, урвать...
А оно вот. В существительном быть.
Понимаешь меня?
Я знаю, что ты - точно понимаешь.
Может быть, что это моя глупая Надежда.
Но быть может. Она всё может.
Понимаешь?
Она густая и пахнет так нежно,
Что кажется весь мир смешался в этом запахе.
И ты стараешься уловить его и не упустить ни одной детальки,
Лишь бы передать его дальше,
По цепочке, хоть часть, хоть крошечку,
Хоть самую малую молекулу,
Но воссоздать, придать какую-то форму,
Цвет, объем - лишь бы только этот аромат ощутили...
Господи, сколько же у нас счастья...
Его же ничем не измеришь, не обьемлешь, не опишешь...
Оно ведь просто... Нет, не есть - оно быть.
Существительное быть.
Мы имеем столько, что и представить сложно.
Каждый из нас...
И даже, когда у нас пытаются отобрать его,
Когда у нас пытаются отобрать нашу быть,
Нашу плоть, кровь, жизнь,
Да даже просто радость,
Ну что может отобрать это?
Оно...
Господи...
Нет такого слова.
А если и есть, то оно маленькое, крохотное,
Его не замечают, однако оно имеет такую колоссальную мощь,
Такое значение,
Что мы находясь в нём просто не замечаем...
А оно - быть...
Ты ведь понимаешь меня?
Ведь ты меня понимаешь?
Это ведь суть...
Не в том, чтобы быть кем-то.
Быть и кем-то вообще не сочитаются,
Быть она может быть только своя - собой.
Место, время - ничто не имеет значения,
Это частности, позволяющие нам быть,
Разрешающие нам её, как самую величайшую сладость,
Как самый большой дар,
Как самую горькую из всех пилюль,
Как... Боже мой, да как быть.
Быть - существительное.
Быть даёт нам точку, с которой мы её несём,
С которой мы вещаем её, как радиоволна,
Как толчёк молекул,
Как пульсирующий организм, маячок,
Сердце...
Ведь не даром оно бьётся - оно качает быть.
Качает её вместе с кровью, с лимфой,
С кислородом и всем, что обеспечивает быть.
Жизнь...
Не полное понятие за тем,
Что его заездили, затаскали,
Оно уже не может в полной мере выразить то, что является понятием жить...
Хотя нет. Есть жить - и это тоже существительное.
Это как два плана,
Два ракурса,
Две стороны одной монеты.
Всё, что входит в нашу быть,
Является нами - проявлением нас,
Но всё, что пытается отобрать у нас счастье
Это то, чему мы позволили войти в себя.
Счастья не становится меньше,
Мы просто перестаём его замечать и начинаем считать несчастьем...
А так не бывает, понимаешь?
Ты понимаешь меня?
Ты понимаешь меня...
Быть - счастливым... Понимаешь?