Ах, как не просто, быть поэтом,
Взлохматив чуб, рукою нервной,
Искать для лирики сюжеты,
В которых, пульс страны не прерван.
Скрипеть пером, рождая нужное,
Давить свой мозг надрывным грузом,
Не про двенадцать, так про дюжину,
И стол грузить бумажным мусором.
Ах, как не просто стать пророком,
Святым, спасителем, предтечей,
Чтоб был шедевр не однобоким,
Чтоб мучил сердце, кутал плечи.
Чтобы проникнуть в каждый нерв,
Чтоб душу распахнуть народу,
И восседать среди Минерв,
Пусть не века, хотя бы годы.
Ах, как приятно, что не мне,
Досталась лиры, злая доля,
Что не корплю я в тишине,
Над тем, что в людях станет болью.
Что не летит мой тяжкий бред,
Над небоскребами, и чумами,
Как хорошо, что не поэт,
И можно все писать, не думая.
Не мое
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2022
Свидетельство о публикации №122101602790
Свидетельство о публикации №122101602790
Рецензии