Кто ты

Чего ей хотелось в эту ночь? Она сидела одна, на столе умиротворённый бардак, в наушниках что-то расслабляющее – то ли какой-то фолк, то ли инструментал. Тусклая желтая лампа слепила глаза. Книга, которую она намеревалась читать по дороге куда-либо, лежала отдельно от всего беспорядка. Из сумки заботливо вытащена – вдруг помнется. Но и забывать о ней нельзя, поэтому и на виду.
Она думала, что всегда скрывала слезы. Но сейчас ей становилось понятно все больше – она просто не может. Ей бы хотелось разреветься: напившись в хлам на плече у подруги или зарывшись в подушки или хотя бы просто всхлипнуть в темной комнате, сидя на полу и давясь воздухом. Стала ли она бояться своих слез? Не могла же она выплакать их все.
Друг ее давно не приходил. Вместе с ним не приходили и сны. Больше она не путешествовала по разным мирам, не общалась с чудесными созданиями, не чувствовала ни отдыха, ни покоя и порой даже жизни как таковой. Она пила и курила, и боялась, что вечные вопросы и тайны так и останутся для нее загадкой, на которую она никогда не найдет ответ. Ни сама, ни с помощью. Да и могла ли она ждать помощь от кого-то?
А хотя… Кому она врала? Она могла и плакать, и кричать от боли и от терзаний, смятений, скитаний и вечных противоречий. Ей бы только не бояться. Ей бы лишь дать право голоса той буре, что копилась у нее все время. Смерть. Смерть Любовь. Смерть. Смерть. Пустота. Смерть. Смерть. Одиночество. Смерть стала привычна – не страшно. Любовь, пустота, одиночество – да, они пугали ее больше всего остального, что могло бы произойти с ней. Любви не было – грустила. Приходила – боялась. Потому что сразу знала, что следом придет пустота, как бы сильно не было хорошо – она привыкла, что ничего не бывает хорошо, что конца хорошего не будет, а уж ей так тем более ждать нечего.
Она сама пускалась в опасности. Искала их. Сталкивалась с ними. Болела, терялась, опустошалась. Ей казалось, что через страдания она сможет хоть что-то полезное сделать для мира, людей. И за эти дни, месяцы, годы она не то, что научилась носить маски – она без них уже не могла. Ей было больно – она улыбалась. Она влюблялась, но оставалась холодной. Ей что-то не нравилось, но она тактично говорила: «да, все хорошо». Переставала ценить людей, не искала общения и поддержки даже в самых близких. Она страшилась, что врет им. Но даже не задумывалась – не врет ли она себе? Ритм сердца отстукивал лишь одно.
«Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?». «Кто ты?».
Противоречие.
Дисбаланс.
Хаос.
Любишь – отвергаешь. Радуешься – не ощущаешь счастья. Печалишься – не плачешь. Болит – улыбаешься. Тянешься к смерти, но не идешь к ней. Умирают – не скорбишь. Живут – переживаешь, что бессмысленно. Пьешь – не пьянеешь. Общаешься, но не доверяешь. Отвергаешь – не бежишь.
Плачь, дура, ты же хочешь этого. Сделай хоть раз так, как хочется, сделай хоть раз, как правильно.
Пожалуйста.