Не скучаем

Расплакалось небо, и тучи
нависли густыми бровями
над будущим благополучным,
а лужи зашлись пузырями.

А солнце терялось на небе,
а ветер не смог порезвиться.
И ужас позвякивал цепью,
накладывал тучи на лица.

Напяливал кислые мины,
накидывал мысли о смерти.
А в мыслях, тягучих и длинных,
паслись чертовщина и черти.

Они насмехались над ветром,
они и над солнцем глумились.
Сказали:" Всё доброе - ретро".
И не было равной им силы.

Но ветер не думал сдаваться.
Он силился, бился о хляби.
Он ждал от полотен оваций,
он жаждал поверхностной ряби

на мутной воде то ли лужи,
а то ли заполненной ямы.
Он был непослушным, ненужным.
Он был, как все ветры, упрямым...

Сначала склонились травинки
в почтенном, покорном поклоне.
Затем поддались паутинки,
в своём, паутиньем, законе.

Потом и деревья согнулись
под натиском силы стихии.
И камни летели, как пули
по ветру, шальные и злые.

Но тут уж эффекта плацебо,
простите, конечно же, мало.
И тучи покинули небо,
и солнце тогда засияло.

Как будто бы рай - на мольберте,-
художник закончил картину:
и даже матёрые черти
бежали, забыв чертовщину.

Бежали, кричали:" О, Боже",-
читателя обескуража.
Но небо не плакало больше.
А тучи исчезли с пейзажа.

И мины на лицах не кисли.
И рай стал действительно раем.
Забылись ужасные мысли...
Да мы по ним и не скучаем...