Николай Родичев

НИКОЛАЙ РОДИЧЕВ
(1925 - 2002)

РУССКИЙ ДУХ

Наш дом хотели сжечь в огне…
Дремавший до поры,
Дух встрепенулся вдруг во мне
И погасил костры.

Судьба бросала на пути
Разливы полых вод.
Но дух велел вперед идти,
Где вплавь, а где и вброд.

В поре рассветной, молодой,
Изведавший войну,
Я с минометною плитой
Шел через Дон… по дну!

Дрожал от взрывов шар земной.
Земля крошилась в пух.
Врачуя раны, надо мной
Витал бессмертный дух.

К стене припертый враг затих,
Потом канючил вслух:
– Вот уж чего я не постиг,
Так это русский дух.

Был стяг у княжеских знамен –
Нерукотворный Спас.
Народ наш множество племен
От верной смерти спас.

Хулят нас недруги, клянут –
Бесхвостой стаи вой…
Но те, кто слаб, к России льнут
В час роковой.

Стоит просторный и большой
Отцовской кладки дом,
Я, нестареющей душой,
Век доживаю в нем.

СЕДИНА
      Юрию Четверикову

Так и живём: мужая иль старея;
Кто скупо тлеет, кто горит сполна.
В передний час, как иней на деревья,
На всех падёт с годами седина.

Судить других я не умею строго.
Я сам, когда позвали трубы в бой,
За правду шёл, как пращуры за Бога,
Но в схватках не всегда владел собой.

Пусть говорят, что старость, мол, не радость,
Перед судом суровых белых дней
Я седину приемлю как награду,
Как пепел жаркой юности своей!

И за сто лет тому не станет горько,
Кто жил горя, рассеивая мглу,
А не валялся отсыревшей коркой
И побелел от плесени в углу.

ДОЖДЬ
          Николаю Грибачёву

В поля, сомлевшие от зноя,
Неподалёку о села.
Мешая темь с голубизною,
Седая туча поплыла;
Туда, где лес притих, сутулясь,
Где пересох родник-ручей,
И листья в трубочку свернулись
От злых сжигающий лучей…

Над лугом шла, над перелеском,
Клубясь и хмурясь, рокоча,
И. развернувшись, с диким треском
В курган ударила с плеча.
Всё озарилось, стало чище,
Залопотал в тревоге лес,
И брызнул дождик,
дождь,
дождище,
Преображая всё окрест.

Сверкают зеленью, без пыли,
Вдали дубы-богатыри.
Ладошки листья пораскрыли,
Пьют и пускают пузыри…

А туча – то дробней, то гуще,
То холодней, то потеплей –
Кропила девушек бегущих
По мутным лужицам с полей…

Лишь тракторист, слыхавший громы,
Былой разведчик артполка,
Не заспешил скорее к дому,
Остался на поле пока.
Он стал в конце пологих гонов,
– Коль так случилось –
подождём! –
…Глядел вокруг заворожёно,
Забыв, что мокнет под дождём.

СОЛДАТЫ 45-го

Мы как будто и родились в ротах,
Крестники металла и огня.
Путь любой нам кажется короток,
Встань с зарею – не хватает дня.

Нас растила, бедам непокорных,
Нянька дымнопалая, война.
Ус, быть может, оттого не черный,
Что с пушком пробилась седина.

Недруги и в этот раз проспорят,
Возвещая нам убавку лет.
Есть в глазах, видавших много горя,
Счастья неизбежного рассвет.

Жизнь тогда на братском погребеньи
Плакала сережками с берез…
Нам казалось, что конец терпенью,
И, скупые, не жалели слез.

То судьбой неласковой и горькой,
То победой нас вперед несло.
В выцветших от пота гимнастерках
Мужество плечистое росло.

Ну и если враг под грай вороний
Меч взнесет со смертью на паях,
Мы, прямые, головы не склоним
И возросшим мужеством заслоним
Юный мир, как в памятных боях.