Вот, вроде, пишешь, что не всё равно.
Что нечто есть под свитерком изношенным.
Я каждый год стучусь к тебе в окно,
Но ты забыла...прошлое...хорошее.
И всё оно - как с белых яблонь дым...
И дата возвращения просрочена.
Боялась так чужих, что и своим
Дорога на страничку заколочена?
Чужие мысли разве мне догнать?
Я уважаю все твои чудачества.
Причин есть сто, чтоб просто, не узнать:
"Уж начинать, так только вымыв начисто!"
Но я и не сержусь и не сужу,
Пусть месть с рассудком дальше забавляется.
А я всё на крылечко захожу
И оставляю то, что не теряется.
Я не ходок под пледов бахрому,
А что в стихах любовь ещё морочится,
Не думай, что с надеждой! Потому,
Что жить без вдохновенья так не хочется.
Рецензия Анастасии Мусияненко на Это больше чем...
© Copyright: Пётр Тютюнник, 2022
Свидетельство о публикации №122101506641
Свидетельство о публикации №122101506641
Рецензии