Художник нервно и суетно что-то ищет,
но не находит. Находит там, где не ищет.
Ему пищей служат мелодии,
и он их переводит в оттенки радуги.
Знает, что Бах звучит,
как Пикассо, странные изломы линий,
трагедия в звуке, графике, пластике,
излом на грани взрыва…
Бетховен слушает ночь,
переливающуюся в луну,
в её металлически прекрасный цвет.
В высоком небе сгорают кометы —
спичками, хворостом. Дым
отсыревшей листвы
смешивается с туманом,
жмётся к мокрой земле,
покрытой лужами дождя.
В глине угадывается Галатея,
которой не хватает тепла.
Страх растаять, оплыть, состариться,
ещё не родившись.
***
© Copyright: Сергей Зайцев 14, 2022
Свидетельство о публикации №122101504663
Свидетельство о публикации №122101504663
Рецензии