Гнида

Салют, гнида,
Салют, кошмар.
Москва, виды,
Вода, пар.
Я стою на мосту.
Изучаю столицу,
Её звуки и лица,
Холод и красоту.
Я прибита к кресту.
Вдруг - по сумке удар,
И мужчина - лет тридцать,
Голова будто шар,
В нём глаза будто спицы.
Разлетаются птицы,
Грубый знак препинания,
Фаза неузнавания.

- Эй, вы чё, суки?!
На моей сумке
Нарисован флаг
Великобритании,
И мужчине мерещится враг,
Ожидаюший наказания.
И, глядя на увядание
Тёплых будничных благ,
Шар сжимает кулак,
Он идёт на таран.

***
Иногда во мне кружится мрак,
Иногда меня кружит ужас.
Я открываю кран,
И молча мою посуду.
- А как он там?
Помнит ли? Может, пьян?
Неужели ничуть не дружит?
Тогда он просто был дорог,
А сейчас особенно нужен.
Мне опять привидилось чудо..
- Кому рассказать?? - возглас.
Никому. Ничего. Не буду.
Лучше выдерну седой волос,
Усну в подушку с секретами.

***
Вокзал. Ребята у рамок
С движущимися предметами.
Я шлю свои записи в космос,
(Ах, книга - лучший подарок),
Получаю лишь знаки вопросов
И всё не о том, не от тех.
Если что, они дарят успех -
Я раздаю их из рук в руки,
Как листовки из блеклого глянца,
Как страницы рекламных газет,
Может, вдруг кому пригодятся,
Может, кто-то вручит мне ответ.

Кстати,
Однажды я подумала - хватит,
Но чьи-то злые корявые пальцы
На шее сомкнулись, сказали, привет,
Сказали, давай в том же духе.

Да. Я вижу прекрасное в этой разрухе,
Распаде, разрозненности, распятьи,
А ещё я хочу себе новое платье
И не думать.. Не думать?? - Не знать бы!!
Не знать ли..

Напиться? Навряд ли.
Я выпила всё, сколько
Может в такую вместиться.
И кончились слёзы
Ещё в подрастковом,
И вывернуты глазницы,
В глазах не найти сожалений.
Но хочется (хочется!) новых мгновений!!

А кто подарит??
Разве можно смотреть на этих
С бритыми головами??
С бородой идеальней
Балетных талий..
Мне не хочется ни Парижей
И ни Италий,
К нему бы ближе.

И если он в меня влюбится,
То не превратится в медведя,
Скорее, он станет им без меня,
И я его, может быть, пожалею,
Как жалею закаты каждого дня -

Они красные щурятся, катятся
За горизонт.
Я надела тонкое платьице,
Я взяла в руки лучший зонт.
Под этими искрами,
Под этими иглами,
Под этими злыми ракетами
Укроюсь зонтом
И буду красивая.
И буду по форме одетая.

Я буду стоять на мосту,
Как будто прибита к кресту,
А под мостом внизу
Разрастутся кусты малины.
В них будет бродить медведь,
Он будет темнеть, как медь,
Он будет пытаться петь,
Он будет вполне счастливый.

_______
*Разбирая записи в телефоне, нашла черновик 2021г., стих-поток Гнида. Помню, приехала тогда в Москву на концерт, сняла наушники, чтобы послушать город, и поразилась агрессии улиц. Отправной точкой потока стал мужчина, внезапно ударивший меня по сумке с мелким изображением непатриотичного ныне флага. Он произнёс нехорошие слова, которые я здесь приводить не буду. Помню, как после этого я прямо на ходу записывала строчки. Чуть не опоздала на концерт)) На фоне нынешних декораций в стихе проявились новые символы. Я не стала доводить поток до ума (а точнее, до безумия, ведь именно это слово больше соответствует нашему времени), оставила почти всё, как было в черновике. Полная версия московского потока будет состоять из двух частей: этого стихотворения и уличных зарисовок в прозе.