О, Боже! Как обидно проиграть

О, Боже! Как обидно проиграть,
Когда ты лет на пять ее моложе.
Когда тебя он должен бы избрать
Из вас двоих, казалось бы… И что же?

Наверное, она тебя мудрей,
Раз проглотить смогла обиду молча
И не тревожить ревностью своей,
Хоть знает: он с тобой проводит ночи.

Она смогла уютным сделать дом,
Стать нужной каждый день, а не в охотку,
Что обручальным кончилось кольцом.
Ну, а твоя цена – бутылка водки,

Вопросов нерешенных канитель,
Из обещаний ветреных «ошейник»,
И мертвая, холодная постель,
Согретая в четверг и понедельник.

Ты есть, чтобы сорвать на ком-то злость,
А не хвалить за ум и вкусный ужин.
Ты – не плохая. Просто не срослось.
И вместе с тем… её ты в чем-то хуже.

Ты терпишь ощущенье пустоты,
Хоть прекратить его вполне могла бы,
Но не сжигаешь «старые мосты»
И наступаешь вновь на «те же грабли»,

Пытаясь все же у судьбы урвать
Тот «ценный приз», который так желаешь,
Поскольку так обидно проиграть…
Но ты опять, глупышка, проиграешь.