Наш двор темнее, чем нора,
Но вот опять настала осень -
И не уходишь со двора,
Хотя дела не терпят вовсе.
Напоминают о себе…
Растут, растут, подобно кому,
И не сгорают на костре
В из листьев ярких, как солома!
И, кажется, когда умру,
Придётся думать не о свете,
Что нынче так мне по нутру,
А о делах - которых нету.
Наш двор темнее, чем нора...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2022
Свидетельство о публикации №122101502666
Свидетельство о публикации №122101502666
Рецензии